#Trump auf Mount #Rushmore – ein Scherz?
Meint man das ernst, mit Patriotismus als Herz?

Ein neues Gesetz für den steinernen Ruhm,
die Diskussion darüber klingt fast wie ein Boom.

Satire oder Ernst? Ist hier die Frage,
im Land der Extreme passt beides zur Lage.

Es ist wie ein Reflex, so schnell geht’s los,
ein Stich, und der Protest ist „gegen rechts“ famos.

Die Logik? Verschwunden, schon lang nicht mehr hier,
der Fokus verrückt, die Richtung verliert.

Erklären? Nein, das tut keiner mehr,
man folgt nur dem Skript, als wär’s nicht so schwer.

„Amerika frei“, so verkündet Trump stolz,
gegen Zensur, die Wahrheit nicht mehr verkauft.

Meinungsfreiheit, das große Gut,
ein Dekret setzt dem Schweigen den Fuß.

Kein Wunder, dass man ihn hier verdammt,
wer Macht verliert, hasst, wer sich’s nimmt, entschwand.

In #Schwerte, vor der Polizei, ganz kühn,
ein 15-Jähriger sticht – man mag’s nicht tun.

Ein 18-Jähriger fällt, die Gewalt nimmt zu,
wo bleibt die Grenze? Wo bleibt die Ruh’?

Es geht immer weiter, kein Ende in Sicht,
furchtbar, wie die Ordnung langsam zerbricht.

In #Essen, am Bahnhof, ein neuer Fall,
diesmal #Macheten – der Wahnsinn ist real.

Der Alltag hier, "normal" nennt man’s nun,
doch wer soll in diesem Chaos noch ruh’n?

Die Straßen, einst sicher, ein dunkler Ort,
die Frage bleibt: Wann treiben wir es fort?

Friedrich #Merz, der Mann des Zauderns,
verspricht viel, doch bleibt beim Plaudern.

„Bis Ostern warten“ – wofür, warum?
Das Handeln bleibt aus, wie immer stumm.

Wie viele noch sterben, bis Einsicht erwacht?
Die #Brandmauer schützt nur Macht um Macht.

Euer „bunt“ soll Vielfalt verkünden,
doch lässt sich das mit Blut begründen.

Ein Deckmantel, schön, doch was liegt darunter?
Der Preis eurer Farben macht viele nur munter.

Blutrot, die Wahrheit, die niemand gern sieht,
doch unter dem Glanz – wer zahlt, wer verblüht?

Wer glaubt, mit #Merz wird alles neu,
lebt wohl im Märchen – so blauäugig, oh je!

Die alten Seilschaften, das gleiche Spiel,
ein neuer Anstrich, doch dasselbe Ziel.

Veränderung? Pardon, das bleibt nur Gerede,
der alte Wein kommt aus der gleichen Fassade.

Liebes Stimmvieh, seid brav und gescheit,
am 23. Februar – bloß kein Fehltritt, ihr Leut’.

Wählen „richtig“, das spart uns die Qual,
Wahlwiederholung? Ach, nur eine Zahl.

Die EU ist beschäftigt, Rumänien weiß,
„Unseredemokratie“ – ein bitterer Preis.