Der Krieg ist kein Ruhm, kein edler Gesang,
nur Zwang für die Schwachen, blutiger Zwang.
Die Reichen befehlen, das Volk zahlt den Preis,
im Namen von Ehre – doch nichts daran heiß.
Die Kreuzzügler? Arm, verängstigt, allein –
die Angst zieht ins Herz, wie ein süßer, stiller Wein.