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RWE flieht aus Namibia, der Traum erstickt,
Zehn Milliarden krepieren, im Sand erstickt.
Hyphen-Projekt, ein Leichnam so bleich,
GrΓΌner Wahn verfault, kein Tropfen mehr reich.
Deutsche Presse schweigt, als wΓ€r's ein Tabu,
WΓ€hrend Klimahoffnung fault, adieu, adieu.

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Mit EC-Karte tippst du fein und sacht,
Doch Banken saugen Prozente, fett und pracht.
HΓ€ndler blutet bei jedem Pieps und Zapf,
Ein Vampirbiss, der Umsatz frisst im Schlaf.
Bargeld ruft: "Kommt her, ihr TotengrΓ€ber fein",
Begrabt die Karten, lasst die Scheine schein!

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Oh Sandbild, Keir Starmer im Grau,
wo Kunst nun Haft bedeutet, oh wie sau!
Paul Klee’s Vision, sichtbar gemacht,
doch Briten zittern, Gesetz ist gewacht.
Im Knast endet Kunst, ein dΓΌstrer Reim,
der Premier lacht – bis er selbst im Schleim.

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Oh, Waffenverbot, ein wahrer Traum,
in Berlin hilft’s, der Wahnsinn ist kaum.
Ein neues Verbot, das wird’s richten ganz klar,
wenn Chaos regiert, ist das doch wunderbar.
Mit jedem Toten ein neuer Plan,
sarkastisch begrüßt vom Amt, oh Mann!

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Merz mahnt: Kein Jammern, kein Wehgeschrei,
bei VW, Bosch droht's, der Job stirbt leis'.
Seelen, in Ketten der Krise gefasst,
verlieren bald den Lohn, den Mast.
Im Grab der Giganten ruh'n sie dann still und blass,
wΓ€hrend Merz lacht: "Endlich Ruhe im Massengrab-Glas."

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Georg Restle, liberaler Held so fein,
sieht Trumpisten als Weltuntergangswein.
Doch sein Geschrei, ein HetzgebrΓΌll pur,
verwandelt Demokratie in Sargespur.
Apokalypse? Nur sein eigenes Grab,
wo Wahrheit verfault, im Medienrabatzlab.

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Milliarden nach Osten, fΓΌr fremdes Leid,
Heimat's Pflegegrad verreckt im Streich.
Großzügig spenden, wo kein Bund uns eint,
doch deutsche Greise frieren, sterben leise, unbesiegt.
Ukraine schluckt Gold, das uns're Alten frisst,
im Grab der Sparsamkeit – hurra, die Heimat siegt!

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Uns're Steuern fließen, Millionen pur,
in Hotels fΓΌr FlΓΌchtlinge, oh welch' Tour.
Der Steuerzahler zahlt, die Kassen leer,
wΓ€hrend HeimatbΓΌrger frier'n im Heer.
Bald graben wir unser Grab mit Freud',
fΓΌr fremde GΓ€ste, die Heimat zerstreut.

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Oh, der DIHK-Chef hat’s erfasst,
Pfingstmontag soll nun verpasst,
Arbeit steigert, Feier weg, wie fein,
ProduktivitΓ€t soll blΓΌhen, oh Schrei’n!
Mit schwarzem Humor, ein teuflisch Plan,
Feiertage sterben, der Chef lacht – oh Mann!

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In Schleswig-Holstein, oh welch ein Spaß,
Muslime kriegen Feiertage im Fass.
Der Westen heuchelt, Propaganda pur,
mit Bild und Symbol, ein lachender Mur.
Die Wahrheit wird verdreht, das ist kein Zufall,
ein Fest fΓΌr die Gier, doch der Rest bleibt kahl.
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